吟地仰头看他：“老师，我想把腺体割了。”

你看到他的笑凝固在嘴角。浅浅的一道弯，很可爱，他笑起来显得更温柔了，唇角上扬，多漂亮的一个人。

连岁月也不能摧折他。

你摸过自己的后颈，你想。你叫元稹，今年二十八岁，你是个死过伴侣的omega，你读过研究生，不能生育，你不想失去她的味道，你...

你今年怎么能才二十八岁呢？你甚至还没到三十岁，你的人生...真的开始了吗？或者它根本就不曾属于过你自己。

你想明白了，你几乎恳求地盖住韩老师的手背，你闻到很浓很浓的腐乳味，那味道几乎要把你逼疯...

“韩老师，我能把腺体割了吗。”

你没能看到他的表情，太阳太大了，他在阳光下，那阳光过于刺眼。你脸颊有水划过去，又被人轻轻擦掉。

“太伤身体了...”

“让我做吧。”

你仍然是一个固执的人，你不会转弯，直到撞上南墙撞得头破血流，直到你真的死去。你的灵魂重三十克，仙人掌独占一半。

“让我做吧...求你了。”

你的声音在阳光下变得透明，像一个突然被戳破的彩色气泡。你想你现在最不需要的就是安慰，你说你后果自负，老师让我做吧。

“你想想你母亲。”他扳过你的肩膀。　　母亲...你想她不会知道这些事的，你也不希望她知道。你又看到韩愈手指上那个银环，金属光亮的刺眼，让你想到她。　　你没有送过她戒指，你们当时想，这些以后都会有的。以后有一切美好的东西，包括落地窗，阳台和一张双人床。

你不知道该怎么做了。你近乎哀求地看着老师，你想你没有哀求过任何一个强迫你威胁你的人，而你现在在干什么呢。　　你总得有些什么新仇旧恨，能牵住神思，能让你就此不能往前，也不愿意放弃的，只能这么哀叹着。你一定放不下，也一定改变不了。但是没了这些。

没了这些，你便什么都没了。

你听到门轻轻咯噔一声，现在病房里只剩下你一个人。你想他确实是了解你的，你有些歇斯底里，但理智让你平静。　　“微之？”白居易探头进来。

你听不到白居易说话。你的眼睛发酸，手无意识攥着床单，你后颈张疼得离谱，好像要把你完全扯开变成两半。你模模糊糊看到他走进你床前，伸手探你的额头——你抓住他的手。

他手心很暖和，几乎是烫了。

你发情期到了。

你看到他的嘴着急地张合，你握着他的手说你听不见，你的声音在你耳边大的吓人，夹带鼓风机的声音，震的你脑子生疼。

他冷静下来，举起手机打了几行字。　　“先忍一忍。”

你不知道你是怎么睡过去的，也许是晕过去。你眼睛越来越花，连自己在哪都不知道；你在床上翻来覆去，像一条泥鳅。　　“..　乐天，”你被汗水浸透，说话的声音也轻微又黏连，“我想死。”太混乱了。　　你现在不能打抑制剂，医生说会有反应，你手上又挂上盐水——你称之为折腾，其实折磨更确切。

“辛苦了...”

他一定不想听你说丧气话，只是你确实没看到前路还能活到哪去。

“我刚跟老师说...我还是想...”

他捂住你的嘴，“你再说我骂你了。”　　你有点想笑，结果他更生气了。

“我真骂，你以为呢？”他叹着气，“生命...是不公平，才更要好好活着...”